La pelle brucia e non bastano i respiri. L’estate è congedata con settembre già inoltrato.

Se io fossi solo carne mi nutrirei di lembi e sangue. L’esistenza mi ha concepito

Non è stato il vino né la testa compassata dal tempo e dalla vita. È

Sono io che cammino. È un viale di alberi dai grandi e antichi fusti che